Allí están, borrones en las páginas de la historia del progreso,
Enterrados en la tierra seca de la memoria occidental, permanecen sus huesos.
Un amarillo de humedad, en el caucásico trofeo de la modernidad.
Sus cuerpos apilados, manchan con sangre el concepto de humanidad.
En el murmullo que emana de las ciudades se oyen, aún, sus quejidos,
Y sus muertes custodian las rejas de los jardines del olvido,
Pues inconscientemente se respira un aire que contiene sus cenizas,
Serán eternamente, las larvas de las actuales mariposas....
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